Documental en Barcelona

El documental de YMC se proyecta, por primera vez, en Sant Cugat, Barcelona. Qué pena no poder traducirles, pero se entiende nomás:


18/02/2008
Conferència
Vídeo - fòrum: "Yerba Mala"


Presentació del documental "Yerba Mala" a càrrec de Jordi Salvadó (colectivo 7) Ciutat de El Alto, Bolivia. Inicialment un barri de La Paz, sorgit de forma espontània i desorganitzada degut a l'emigració del camp i les mines, avui ja és la segona ciutat més poblada del país. Als peus dels grans cims andins, allí on comença el vast altiplà, ha estat sempre la ciutat a la sombra, d'aquí la important tradició assossiativa i d'autoorganització que caracteritza el paisatge propi del Alto, fruit de l'encontre de cultures, on la modernitat de la ciutat amb les cultures aymara i quechua sobretot, han generat noves i sorprenents experiències. Una d'elles és Yerba Mala Cartonera, una editorial que recicla el cartró i en fa llibres accesibles per a tothom en un país on el sou base son 550 pesos i un llibre en costa 60-100 pesos...

COLECTIVO 7 és un projecte que neix de la inquietud de 6 amics de Buenos Aires i Sant Cugat, que unint esforços i recursos van passar 8 mesos a Bolívia gravant 3 documentals.

Lloc : Club Muntanyenc Sant Cugat Plaça de la Vila, 2 (entrada provisional per Dos de Maig, s/n) - Sant Cugat del Vallès
Horari : 19.30 hores

Comentarios

  1. colmillo de lobo
    JOSE LUIS RAMOS FLORES
    quechua aymara, lampa, Peru
    prosaícamente camino descalso sobre esta tierra de barro donde están aquellos que siguen apuntalándome pàra seguir viviendo.......nadie profetiza nuestra grandeza..


    poesia
    Whitman considero la poesia como un honrrado acuerdo entre la vida y escritura no como repertorio de cantos empollados empoltrona`por inpotentes. Experto en ¨AFFAIRES DE COEUR¨ POR ESO COMPRENDIO Whitman, ninguno de los dos se intereso por lo que podriamos llamar POESIA DE LUJO no se inclinaron POR EL ARTE REFINADO, LA RIMA SABIA EL SENTIMENTALISMO ELEGANTE. QUE ES EL PROPIO Whitman
    camarada esto es un libro
    quien toca esto toca un hombre.

    Publicado por jose luis en 11:18 0 comentarios


    RITOS


    Guenda guti bedandá ne naa
    La muerte llego conmigo
    Sti bieque má nuaá ra lidre
    Otra vez estoy en casa
    Bezuudi ruuna nasisi

    Popol vohu


    ¿Quién habré los rituales?
    Es eminente
    Un grito clandestino,
    Desde la huella de los antiguos
    Desconocidas tempestades
    Bisbiseo de sarcófagos vivos
    Erial oscuro, con escena de muertos
    Se apagan es el abismo infernal
    Suavizando el dolor del destino,
    Nacerán como aquellas negras criaturas
    Inventando pestes
    Desde los ríos más oscuros
    Profanan la última piedra ,
    Crucificado bajo la luna sangrienta
    La mirada no siempre es de color lila
    La mirada a veces es maldita, putrefacta.


    Cuervo desplumado no muerdas lenguas
    Dime pausadamente
    ¿Quién espanto el estoicismo
    De moctezuma,noble Guatemoc?
    Si taquili, popol vohu
    No es babilonia
    Ni la estatua en el menphis,
    Cuanta mitología azulea
    En los templos Griegos,
    Cuanta utopía solfeamos
    Desde la barbarie humana
    Escrito esta en el telar más antiguo
    Sin pensar te bañare en eufrates
    Te cubriré con enagua suave de amazonas
    Para ti prenderé mi incenciario
    ¡Oh! Cahuide guerrero ancestral,
    Mi espíritu abraza tu memoria
    No beberán más
    El agua mansa de nuestra existencia.

    Publicado por jose luis en 9:48 0 comentarios

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  2. colmillo de lobo
    JOSE LUIS RAMOS FLORES
    quechua aymara, lampa, Peru
    prosaícamente camino descalso sobre esta tierra de barro donde están aquellos que siguen apuntalándome pàra seguir viviendo.......nadie profetiza nuestra grandeza..


    poesia
    Whitman considero la poesia como un honrrado acuerdo entre la vida y escritura no como repertorio de cantos empollados empoltrona`por inpotentes. Experto en ¨AFFAIRES DE COEUR¨ POR ESO COMPRENDIO Whitman, ninguno de los dos se intereso por lo que podriamos llamar POESIA DE LUJO no se inclinaron POR EL ARTE REFINADO, LA RIMA SABIA EL SENTIMENTALISMO ELEGANTE. QUE ES EL PROPIO Whitman
    camarada esto es un libro
    quien toca esto toca un hombre.

    Publicado por jose luis en 11:18 0 comentarios


    RITOS


    Guenda guti bedandá ne naa
    La muerte llego conmigo
    Sti bieque má nuaá ra lidre
    Otra vez estoy en casa
    Bezuudi ruuna nasisi

    Popol vohu


    ¿Quién habré los rituales?
    Es eminente
    Un grito clandestino,
    Desde la huella de los antiguos
    Desconocidas tempestades
    Bisbiseo de sarcófagos vivos
    Erial oscuro, con escena de muertos
    Se apagan es el abismo infernal
    Suavizando el dolor del destino,
    Nacerán como aquellas negras criaturas
    Inventando pestes
    Desde los ríos más oscuros
    Profanan la última piedra ,
    Crucificado bajo la luna sangrienta
    La mirada no siempre es de color lila
    La mirada a veces es maldita, putrefacta.


    Cuervo desplumado no muerdas lenguas
    Dime pausadamente
    ¿Quién espanto el estoicismo
    De moctezuma,noble Guatemoc?
    Si taquili, popol vohu
    No es babilonia
    Ni la estatua en el menphis,
    Cuanta mitología azulea
    En los templos Griegos,
    Cuanta utopía solfeamos
    Desde la barbarie humana
    Escrito esta en el telar más antiguo
    Sin pensar te bañare en eufrates
    Te cubriré con enagua suave de amazonas
    Para ti prenderé mi incenciario
    ¡Oh! Cahuide guerrero ancestral,
    Mi espíritu abraza tu memoria
    No beberán más
    El agua mansa de nuestra existencia.

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  3. homenaje a la provincia de lampa puno peru

    LAMPA ENTRE TOPACIOS
    ¡Como escribir un cielo azul?
    Dime ¿Qué pájaro ha pintado
    Con lágrimas de nostalgia
    En las tardes de diciembre
    Jirones delgados de crisantemo
    Tímido bosquejo agreste
    Florece el rugiente tejado
    De violines indolentes
    Si no es su sombrero la historia
    Quien abre los rituales hacia el mar
    Una vez más vestido de agua
    Cruzare el rio profundo de Nilo
    Cabalgando el primer tambor
    Como las coéforas de Eliot
    Acariciando la fiesta desnuda
    Madonna nativa de Humareda
    ¿Bailaras morenada conmigo?
    Para construir otra calle
    De verbena humeante
    Pido- no desaten la lluvia inaudible
    En la cúpula caída sin musgo
    Anochece las estaciones sin oriflama
    Folio de alfabeto insepulto
    Podrán las corolas danzar
    Cuando caigan del diluvio
    Cuyas batallas se alejan en zigzag
    Longevo cordel umbilical
    Migran mutantes kafkianos
    Opalescente mirada contra
    “la piedad” de Miguel Ángel
    Conspiración carminada
    Inconfesable liana azul
    ¿Hasta cuando el silencio
    Del papel alado?
    ¿Que cuerdas del rabel se despiden…?
    Con débil tintineo, nace otra lira….
    Otra flauta traversa de papel
    “Bajo el sol del verano inculto”
    De Vladimir el poeta entre topacio…-

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  4. LAMPA ENTRE TOPACIOS
    ¡Como escribir un cielo azul?
    Dime ¿Qué pájaro ha pintado
    Con lágrimas de nostalgia
    En las tardes de diciembre
    Jirones delgados de crisantemo
    Tímido bosquejo agreste
    Florece el rugiente tejado
    De violines indolentes
    Si no es su sombrero la historia
    Quien abre los rituales hacia el mar
    Una vez más vestido de agua
    Cruzare el rio profundo de Nilo
    Cabalgando el primer tambor
    Como las coéforas de Eliot
    Acariciando la fiesta desnuda
    Madonna nativa de Humareda
    ¿Bailaras morenada conmigo?
    Para construir otra calle
    De verbena humeante
    Pido- no desaten la lluvia inaudible
    En la cúpula caída sin musgo
    Anochece las estaciones sin oriflama
    Folio de alfabeto insepulto
    Podrán las corolas danzar
    Cuando caigan del diluvio
    Cuyas batallas se alejan en zigzag
    Longevo cordel umbilical
    Migran mutantes kafkianos
    Opalescente mirada contra
    “la piedad” de Miguel Ángel
    Conspiración carminada
    Inconfesable liana azul
    ¿Hasta cuando el silencio
    Del papel alado?
    ¿Que cuerdas del rabel se despiden…?
    Con débil tintineo, nace otra lira….
    Otra flauta traversa de papel
    “Bajo el sol del verano inculto”
    De Vladimir el poeta entre topacio…-

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