Documental en Barcelona
El documental de YMC se proyecta, por primera vez, en Sant Cugat, Barcelona. Qué pena no poder traducirles, pero se entiende nomás:
18/02/2008
Conferència
Vídeo - fòrum: "Yerba Mala"
Presentació del documental "Yerba Mala" a càrrec de Jordi Salvadó (colectivo 7) Ciutat de El Alto, Bolivia. Inicialment un barri de La Paz, sorgit de forma espontània i desorganitzada degut a l'emigració del camp i les mines, avui ja és la segona ciutat més poblada del país. Als peus dels grans cims andins, allí on comença el vast altiplà, ha estat sempre la ciutat a la sombra, d'aquí la important tradició assossiativa i d'autoorganització que caracteritza el paisatge propi del Alto, fruit de l'encontre de cultures, on la modernitat de la ciutat amb les cultures aymara i quechua sobretot, han generat noves i sorprenents experiències. Una d'elles és Yerba Mala Cartonera, una editorial que recicla el cartró i en fa llibres accesibles per a tothom en un país on el sou base son 550 pesos i un llibre en costa 60-100 pesos...
COLECTIVO 7 és un projecte que neix de la inquietud de 6 amics de Buenos Aires i Sant Cugat, que unint esforços i recursos van passar 8 mesos a Bolívia gravant 3 documentals.
Lloc : Club Muntanyenc Sant Cugat Plaça de la Vila, 2 (entrada provisional per Dos de Maig, s/n) - Sant Cugat del Vallès
Horari : 19.30 hores
Horari : 19.30 hores
colmillo de lobo
ResponderBorrarJOSE LUIS RAMOS FLORES
quechua aymara, lampa, Peru
prosaícamente camino descalso sobre esta tierra de barro donde están aquellos que siguen apuntalándome pàra seguir viviendo.......nadie profetiza nuestra grandeza..
poesia
Whitman considero la poesia como un honrrado acuerdo entre la vida y escritura no como repertorio de cantos empollados empoltrona`por inpotentes. Experto en ¨AFFAIRES DE COEUR¨ POR ESO COMPRENDIO Whitman, ninguno de los dos se intereso por lo que podriamos llamar POESIA DE LUJO no se inclinaron POR EL ARTE REFINADO, LA RIMA SABIA EL SENTIMENTALISMO ELEGANTE. QUE ES EL PROPIO Whitman
camarada esto es un libro
quien toca esto toca un hombre.
Publicado por jose luis en 11:18 0 comentarios
RITOS
Guenda guti bedandá ne naa
La muerte llego conmigo
Sti bieque má nuaá ra lidre
Otra vez estoy en casa
Bezuudi ruuna nasisi
Popol vohu
¿Quién habré los rituales?
Es eminente
Un grito clandestino,
Desde la huella de los antiguos
Desconocidas tempestades
Bisbiseo de sarcófagos vivos
Erial oscuro, con escena de muertos
Se apagan es el abismo infernal
Suavizando el dolor del destino,
Nacerán como aquellas negras criaturas
Inventando pestes
Desde los ríos más oscuros
Profanan la última piedra ,
Crucificado bajo la luna sangrienta
La mirada no siempre es de color lila
La mirada a veces es maldita, putrefacta.
Cuervo desplumado no muerdas lenguas
Dime pausadamente
¿Quién espanto el estoicismo
De moctezuma,noble Guatemoc?
Si taquili, popol vohu
No es babilonia
Ni la estatua en el menphis,
Cuanta mitología azulea
En los templos Griegos,
Cuanta utopía solfeamos
Desde la barbarie humana
Escrito esta en el telar más antiguo
Sin pensar te bañare en eufrates
Te cubriré con enagua suave de amazonas
Para ti prenderé mi incenciario
¡Oh! Cahuide guerrero ancestral,
Mi espíritu abraza tu memoria
No beberán más
El agua mansa de nuestra existencia.
Publicado por jose luis en 9:48 0 comentarios
colmillo de lobo
ResponderBorrarJOSE LUIS RAMOS FLORES
quechua aymara, lampa, Peru
prosaícamente camino descalso sobre esta tierra de barro donde están aquellos que siguen apuntalándome pàra seguir viviendo.......nadie profetiza nuestra grandeza..
poesia
Whitman considero la poesia como un honrrado acuerdo entre la vida y escritura no como repertorio de cantos empollados empoltrona`por inpotentes. Experto en ¨AFFAIRES DE COEUR¨ POR ESO COMPRENDIO Whitman, ninguno de los dos se intereso por lo que podriamos llamar POESIA DE LUJO no se inclinaron POR EL ARTE REFINADO, LA RIMA SABIA EL SENTIMENTALISMO ELEGANTE. QUE ES EL PROPIO Whitman
camarada esto es un libro
quien toca esto toca un hombre.
Publicado por jose luis en 11:18 0 comentarios
RITOS
Guenda guti bedandá ne naa
La muerte llego conmigo
Sti bieque má nuaá ra lidre
Otra vez estoy en casa
Bezuudi ruuna nasisi
Popol vohu
¿Quién habré los rituales?
Es eminente
Un grito clandestino,
Desde la huella de los antiguos
Desconocidas tempestades
Bisbiseo de sarcófagos vivos
Erial oscuro, con escena de muertos
Se apagan es el abismo infernal
Suavizando el dolor del destino,
Nacerán como aquellas negras criaturas
Inventando pestes
Desde los ríos más oscuros
Profanan la última piedra ,
Crucificado bajo la luna sangrienta
La mirada no siempre es de color lila
La mirada a veces es maldita, putrefacta.
Cuervo desplumado no muerdas lenguas
Dime pausadamente
¿Quién espanto el estoicismo
De moctezuma,noble Guatemoc?
Si taquili, popol vohu
No es babilonia
Ni la estatua en el menphis,
Cuanta mitología azulea
En los templos Griegos,
Cuanta utopía solfeamos
Desde la barbarie humana
Escrito esta en el telar más antiguo
Sin pensar te bañare en eufrates
Te cubriré con enagua suave de amazonas
Para ti prenderé mi incenciario
¡Oh! Cahuide guerrero ancestral,
Mi espíritu abraza tu memoria
No beberán más
El agua mansa de nuestra existencia.
Publicado por jose luis en 9:48 0 comentarios
homenaje a la provincia de lampa puno peru
ResponderBorrarLAMPA ENTRE TOPACIOS
¡Como escribir un cielo azul?
Dime ¿Qué pájaro ha pintado
Con lágrimas de nostalgia
En las tardes de diciembre
Jirones delgados de crisantemo
Tímido bosquejo agreste
Florece el rugiente tejado
De violines indolentes
Si no es su sombrero la historia
Quien abre los rituales hacia el mar
Una vez más vestido de agua
Cruzare el rio profundo de Nilo
Cabalgando el primer tambor
Como las coéforas de Eliot
Acariciando la fiesta desnuda
Madonna nativa de Humareda
¿Bailaras morenada conmigo?
Para construir otra calle
De verbena humeante
Pido- no desaten la lluvia inaudible
En la cúpula caída sin musgo
Anochece las estaciones sin oriflama
Folio de alfabeto insepulto
Podrán las corolas danzar
Cuando caigan del diluvio
Cuyas batallas se alejan en zigzag
Longevo cordel umbilical
Migran mutantes kafkianos
Opalescente mirada contra
“la piedad” de Miguel Ángel
Conspiración carminada
Inconfesable liana azul
¿Hasta cuando el silencio
Del papel alado?
¿Que cuerdas del rabel se despiden…?
Con débil tintineo, nace otra lira….
Otra flauta traversa de papel
“Bajo el sol del verano inculto”
De Vladimir el poeta entre topacio…-
LAMPA ENTRE TOPACIOS
ResponderBorrar¡Como escribir un cielo azul?
Dime ¿Qué pájaro ha pintado
Con lágrimas de nostalgia
En las tardes de diciembre
Jirones delgados de crisantemo
Tímido bosquejo agreste
Florece el rugiente tejado
De violines indolentes
Si no es su sombrero la historia
Quien abre los rituales hacia el mar
Una vez más vestido de agua
Cruzare el rio profundo de Nilo
Cabalgando el primer tambor
Como las coéforas de Eliot
Acariciando la fiesta desnuda
Madonna nativa de Humareda
¿Bailaras morenada conmigo?
Para construir otra calle
De verbena humeante
Pido- no desaten la lluvia inaudible
En la cúpula caída sin musgo
Anochece las estaciones sin oriflama
Folio de alfabeto insepulto
Podrán las corolas danzar
Cuando caigan del diluvio
Cuyas batallas se alejan en zigzag
Longevo cordel umbilical
Migran mutantes kafkianos
Opalescente mirada contra
“la piedad” de Miguel Ángel
Conspiración carminada
Inconfesable liana azul
¿Hasta cuando el silencio
Del papel alado?
¿Que cuerdas del rabel se despiden…?
Con débil tintineo, nace otra lira….
Otra flauta traversa de papel
“Bajo el sol del verano inculto”
De Vladimir el poeta entre topacio…-